martes, 28 de diciembre de 2010

Madre

Tal vez es su dame haciendo,
su desafinado más peor,
su educación de cuna,
sus rostros quemados
por el sol que se avecina tanto
que se le cambia el nombre,
se le pone cara de dios
y se le abre las ventanas
todas las mañanas de frío,
o serán las amistades sin
memorias, esos conocidos
sin desconocerse,
acá los buitres son más grandes,
las montañas crecen como flores,
el amor crece como río,
dulce se va la vida de los distantes,
tanto es que lo cerca se hace mañana
y los buitres también pelean,
el dulce tiene color fuerza,
las manos en la carretera piden limosna,
los autos a doscientos kilómetros
no dejan ni la mirada en sus manos,
pero tal vez por lo malo y lo bueno
sabemos que la amamos,
que la odiamos,
la defendemos con niños,
con madres y abuelas,
con padres y perros,
la defiendo con palabras,
la olvido por ignorancia,
mi madre, mi abuela,
mi tierra, mi alma,
mi sol y mis lunas.



sábado, 11 de diciembre de 2010

Monsieur Tambourine

Ella dice: monsieur Tambourine
ha escrito una canción para mí,
ella camina por la oscuridad de la calle,
por la oscurida de su piel,
ella escucha la oscuridad hablar,
sus sueños son de pastel,
su gato habla fuerte,
su gato camina por la calle,
las flores se derriten a su paso,
ésta noche no tiene sueño,
hoy no va a ningun lugar,
sus manos vacías llevan sueños
de todos los imperios,
comienza a vagar en sus zapatos,
sus sentidos se sienten despojados,
ella escucha a monsieur Tambourine
con su pandereta tocando su canción
en la esquina de los músicos,
su guitarra y su armónica
como escudos de mil serpientes,
sus gafas negras que iluminan sus ojos,
su voz de mil soldados libertarios,
su imaginación sale volando de esa voz,
ella lo mira, ella lo escucha cantar,
ella lo escucha imaginar otro mundo,
pandereta y baile, libertad y nave mágica,
la poesía la arropa, está lista para ir a cualquier
lugar, está lista para navegar por el desfile.






Los Nombres

Estaba caminando por la calle,
estaba caminando de reversa,
mirando las luces caer del cielo,
con los ojos perdidos en el pasado:
la Vela se incendiaba sola,
el Libro se comía pensamientos
y se escribía solo,
la Carne se comía a sí misma,
los Poemas se transformaban
en pajaritos que caían en los
senos de esa mujer llamada
Calle, Bomba explotaba de rabia,
las Celosas se retiraban
de la batalla, corrían a su casa,
Dignidad se desnudaba enfrente
de Calle para decirle que se amaba,
Calle se dejaba pisar por Lluvia,
esa mujer tenía tacos de puñales
y Bomba se dormía con dos
cobijas de piedra para no explotar,
tenía el temperamento bien corto,
Pobre se pintaba de rico y azul,
todos ellos se reunían en donde Sábado
por la tarde para tomarle a Vino
el pelo, Era siempre hablaba del pasado
y Es se besaba a Fiesta,
la reunión se acababa y todos volvían
a mi mente por la madrugada buscando
un poco de calor para dormir donde Cama.