Sasa ñan

Viajar a lo interno
para compartir lo eterno,
soplar como el viento
para ser el tiempo,
caer con la lluvia
para levantarse de la tierra
como semillita de maíz,
crecer como un árbol
para siempre tomar
el rumbo del sol
y dar frutos
sin pedir nada a cambio,
ser como un río
y dejarse llevar sin rencores,
sin mentiras ni condicionamientos,
caminar por el bosque como se camina
por el cuerpo de una mujer:
descalzo, desnudo
y desarraigado de toda violencia,
cerrar los ojos
y encontrar toda la pachamama,
sus montañas y quebradas,
sus llanos y páramos,
tu ser y el mío
que no es más que nosotros,
pero sobre todas las cosas,
andar en búsqueda de un rayito de luz
y encontrarse en el otro,
jugar a las escondidas con el ego
y sin tenerlo en cuenta,
volver al origen,
volver a jugar con barro y miel,
y nunca, pero nunca jamás
permitirse estar en pretérito o futuro.

Jaaneman

Je me suis fondé en toi
comme une civilisation,
chaque partie de ton corps est ma terre
où habitent tous mes trouvailles,
je me suis attaché à chaque os
de ton squelette comme un chien,
j´ai peuplé toute ton âme
avec mes êtres d´orenda et sang,
toutes mes entrailles parlent de toi,
mes lèvres entendent l´appel du vide
qui résonne de ton ventre-papillon
et elles tombent dans querencia,
mes sentiments sont d´argile
et je suis un four de bois,
toutes mes destins
mènent au même endroit,
ton cœur est mom smultronställe,
ton sillage est mon guide à caim,
je me suis trouvé en toi
comme une goutte dans l´océan,
mais j´habite dozakh,
je suis victime de basorexia,
saudade m´a pris dans ses bras,
je souffre d´apodyopsis,
ta géographie c´est comme yuputka,
je désespère un retrouvaille,
je suis avide d´un cafuné,
il n´existe pas le mot pour dire
que je suis en toi et je suis à toi,
notre lien est d´adamantine.

Au revoir réalité

Fue ese día ruidoso,
ese único y mal apreciado día,
que la tierra se quedó sin palabras

al escuchar al barro cantar,

el cielo se petrificó 

al verse en el mar desnudo,

las flores abrieron sus piernas

al ver al sol sonreírles,

la lluvia se enamoró de las nubes

y en sus faldas blancas se escondió,

cuenta la historia que cuando la lluvia 

se enamoró por primera vez del cielo

estaba tan asustada que solamente 

salía da las faldas del cielo

cuando éste se enojaba descontroladamente con ella,

ella tomaba su bolsa de agua
y se iba a dar un paseo por el jardín de los humanos,
se hacia llamar de varías maneras
según su temperamento y tenacidad,

a los pocos días volvía a través de la luz,
sonreía y el cielo volvía a abrir sus faldas,
por las noches aparecía la amante del cielo,
con su luz blanquecina se desvestía poco a poco,
cantaba y aullaba,
poco a poco el ser humano fue escuchando
las palabras y cerrando la puerta de la realidad,
se dedicó a poner nombre y medida a las cosas,
todo tenía imagen en el cerebro,
técnica, teoría, idea, pensamiento, lógica, razón,
se remplazó a la realidad por las palabras,
las palabras que eran imágenes mentales,
asociaciones de comunicación verbal,
se olvidaron de la realidad,
al verse despreciada la realidad dejó de cantar,
el cielo dejó de mirarse,
el sol abandonó su carrera de galán,
las flores se agriaron
y el ser humano creo su universo intelectual,
tuvo miedo de la realidad,
la muerte se transformó en un castigo irremediable,
la tristeza,
tantas veces despreocupada,
se resguardó sobre el corazón de los seres humanos,
inventamos el sufrimiento,
el miedo, el amor,
todo lo que era dejó de ser,
las palabras nos llevaron al abismo,
solamente ahí nos dimos cuenta
que lo habíamos perdido todo.

Lima, Yankee, Sierra

El hombre pone nombre
y crea la imagen
contradiciendo a la realidad,
yo, a través del movimiento
de mi mente volatil
me convierto en pájaro,
nombrando aquello que anhelo,
me adentro en el fondo,
mis párpados se cubren de barro,
un lugar térreo de mi alma
con sabor amargo se deshace,
seco, desierto, quebradizo,
casi árido queda mi corazón,
despegado de un pretérito iluso,
sólo el son del eco oscuro
resuena en mi catacumba,
saber que uno muere
de segundito en segundito
te alimenta con cucharaditas de vida,
de pertenecer al tiempo,
ser ingrediente de lo efímero,
un ladrillito de la casa grande,
pero nos impregnamos
de deseos de rebote,
de falacias televisadas,
dejándose ser una parte del todo
y otra de todos
nos convertimos en el universo,
el viaje sólo empieza
cuando se conquista el silencio,
se comprende la soledad
y se parte hacia el mar.

Pájaros de metal

Que detengan esos pájaros
gordos y teledirigidos,
con sus explosivos vientres
y sus alas de metal,
que los detengan sus tristes dueños,
miserables llenos de temor,
que no ven que no sirven para nada,
que su vuelo amargo
no resuelve ningún conflicto,
con sus dispositivos de control,
con sus radares mal calibrados,
con sus inconscientes ojos,
nunca llegarán a completar ningún objetivo,
porque no existe objetivo en la muerte,
sólo odio e intereses mezquinos,
que detengan toda su artillería de metal,
sus monstruos carroñeros de carne inocente,
su orquesta desafinada y sangrienta,
que se detenga la rabia
de sus manos llenas de armas,
bombas y bombas
como el repique de tambores
sobre el pecho abierto de nuestra madre,
nuestros hijos y sus balones abandonados,
nuestros hermanos y hermanas
separados en pedacitos innumerables,
nuestros padres y abuelos
pálidos, inmóviles, sembrados en la tierra
a la espera de un lugar donde descansar,
donde olvidar tanta realidad,
a todos ellos que llevamos en nuestra
memoria universal,
en nuestro rinconcito de pesares y dolores,
en nuestro cósmico corazón de barro,
nos los van desgarrando de a poco,
van destejiendo al amor,
construyendo sus ideas de odio
como si fueran palacios de lujo,
catacumbas sagradas que justifican tanta atrocidad,
pero de qué sirve alzar la voz
cuando todo es sangre y lágrimas,
cuando la tierra se tiñe de horror,
cuando todos miran a los cobardes
acribillar a sus hermanos,
el ruido de los estallidos calla
cualquier lamento,
nadie tiene palabras para poder frenar
tanto odio,
cómo retomar la consciencia,
reconstruir el amor desde las cenizas,
en un pase mágico
hacer brotar al olvido donde los pequeños huesos
cayeron desplomados,
erradicados de este mundo,
hundidos sobre si mismos,
en los ojos ya no existe vida
después de tanta muerte,
todas las miradas tristes
se miran buscando un sobreviviente,
parientes de la tierra desierta,
de la única madre fecundada,
rezar, llorar, pregar mil bendiciones
para que todo sea amor,
para que nadie vuelva a lanzar
ningún pájaro metálico,
para que todas las aniquiladas
almas vuelvan a su lugar de origen,
sin más ira, sin más rencor
el río seguirá su curso y su perdón.

La princesa latina

No sé yo si es su sonrisa de muñeca
o su risa analfabeta casi asmatica,
o su sudor de almíbar que empalaga,
o su perfume a rosas que embriaga,
tal vez son sus negros ojos de abismo
donde toda tristeza se esconde,
o su exotica alegría que se ilumina en ella
desde sus entrañas de niña,
como una lampara en la oscuridad,
pero cada uno se aferra a algo en ella,
de alguna parte de su esencia,
de su ingenuidad hiperactiva,
de su andar pasajero por la vida
como si el viento la llevase en sus brazos,
caen todos los tristes a su paso,
dejando sus rojos ojos en cada vestido,
uno tras otro, todos los melancólicos
toman turno en su alegría,
todos quieren un café,
una cena,
una risa más para acabar la noche,
una vez más alejarse de la vida,
caer en sus brazos,
tiernos, flacos y azucarados,
perderse en su alegría cotidiana
para vivir la vida como si fuese un circo,
un parque de diversiones,
un juego de ilusionistas,
una pastelería del olvido,
algo recorre su sangre
que atrae a todos los vampiros,
mucha azúcar y mucha magia,
pero quién sabe
de qué están hechas las princesas latina.

Yo también les doy mi mano

Yo vi al cielo llorar negra sangre,
los ríos se llevaron cada lágrima
que mi pueblo pudo llorar,
chocando con cada piedra del camino,
nos jugaron una falsa tómbola,
yo escuché de lejos,
de muy lejos
casi en el exilio,
con mi corazón en las calles,
el llanto de los que querían salvar a nuestra madre,
hijos del barro que ensuciaban sus puras manos
con el oro negro,
para mostrarnos que nuestra madre también sangra,
ello, los que firmaban dejando su anhelo en cada trazo,
esperando que cada linea nos acercase más a la utopía,
pero como si fuese absurdo soñar lo justo,
com si fuese descabellado
escuchar la voz de un pueblo,
desmoronaron todo con un chasquido,
los dioses crueles de arriba,
de la hipocresía,
resolvieron crear la política de las migajas:
pedacitos de miseria para todos por igual
y un bando de mentiras para sazonar
todo aquello que ya había sido decido,
la bautizaron llamándola democracia
para que cada uno pueda lamentarse
todos los atropellos en la privacidad de su propio rincón,
porque allá,en mi país
no se cuentan mentiras
se las practican a diario,
controlaron al silencio y al miedo,
de antemano nos mostraron su rostro:
el rostro del poder corrupto,
cada corazón de mis hermanos
se desterró a la incredulidad,
decepcionados se fueron
en contra de lo injusto,
sin retroceder ni paso,
para hacerse escuchar
aunque sea el uno al otro
porque el señor de arriba
ya no atiende ninguna suplica,
ni entiende razón ni santo,
se exiliaron a una parte más justa de la razón,
donde el corazón tiene voz y voto
y la conciencia es un grito unánime,
los del poder se achicaron
a repetir cada torpe paso
para siempre llegar al mismo lugar,
como si el pretérito estuviese
guardado en los actos del presente,
el lugar que no deja soñar a los nadies,
donde se calla a los justos
y se patea a la madre,
tumbándola desde la raíz
con el afán de obtener
algo de ese hastío inservible
que tiene como destino
toda la miseria del hombre,
yo de lejos, pongo mi corazón al fuego
y les doy mi mano y mi orgullo,
para que nuestro grito
resuene en esos tímpanos petrificados.

Venas abiertas

Como el barro que se requiebra
con la sequía del tiempo,
como el agua que se evapora
con el fuego del amor,
como el sudor que junta
tu cuerpo con el mío,
el tuyo que es un pozo
de agua bendita
y el mío que es un desierto
del olvido,
como un puñado de arena
echado al viento
que se disipa entre llantos
de pájaros blancos,
como un esqueleto con frío,
como estarse quieto
y hacerse falta ante la mirada de la virgen,
como resquebrajar la mente
en pedazos
para después repartirlos como limosna
en cada caminito
por donde nos dejamos caminar,
como olvidar la receta de un beso
y nunca más sentir el mismo sabor,
como mezclar el tiempo con la memoria
y recibir a cambio a la nada,
llamarse muerte a cada segundo,
darse vida a cada paso de suerte,
es por eso que se me abren las venas,
se abren mis párpados como dulces flores,
se escurre la sangre
destilando todo aquello que nunca viviremos
y se desahoga el aire en bocanas de humo,
venas abiertas y todo al horno
para cocinar lo mejor de mis entrañas,
para convertirme en el polvo
de una oscura y tierna vasija de barro.

En lo real, ida y edad

Idas e ideas

dar vueltas en la cama,
encontrar al sentido patas arriba
virando la tortilla ancestral,
echar a andar la máquina,
botar vapor por las orejas,
ir a pie en el tren tejiendo al destino
o a lo perdido en las manecillas del querer,

regresar al olvido del tiempo,

dar un paseo por el mundo,
personificarse como transhumante terraqueo
que integra la sinapsis universal,
tú y yo fuimos las piedrecitas
bruñidas por la arena del mar,

terminar en la sagrada nostalgia
y tomar café con la nada
y una cucharita de azúcar,

doblar a la derecha 

y seguir recto sin remorso,
darle calma al tiempo
y darse tiempo para ser alma,
cebarle un mate al mar,
todo es fantasía en la mente,
el pensamiento es un giro,
un movimiento ilusorio,
un concepto mágico,
un truco del gran teatro de la palabra,
dentro de aquellas esquinas
todos bailan al ritmo del ego,
el deseo te enclausura en tus entrañas cósmicas,
tú y yo que somos el polvo irreversible
de los huesos de la muerte
andamos por el aire buscando
lo que ahorita ya somos,
vida, presente y una chispa del exclusivo fin,
poquito no más,
mas eso nos basta y nos sobra,
yo diría que somos el mundo,
pero no lo sé con certeza,
sé que somos eternamente
ingredientes de la sopa celeste,
del dulce de las abuelas
que corre por nuestras venas,
del amor que en uno es todo,
la distante dualidad no existe
en lo real,
ida y edad
vamos siendo lo que deseamos ser
en la mutante verdad.

Balada zen

Espero todo dando amor,
lo que llega es recibido
como si fuese recién nacido
de mi vientre de barro y luz,
el andar sin darse uno mismo
no conlleva a verdad alguna,
sangre, huesos, hambre,
todo nos reúne en ella,
sin miedo mi corazón camina con tino,
más vale cantar,
rezo o llanto da fuerza igual,
sólo basta calentar la lluvia
o una lágrima
todo es fuerza sin gravedad,
la libertad sigue siendo mía,
mientras conserve la alegría,
sin dejar de ser,
tiempo y vida
van para la misma esquina,
todo me pertenece
siempre y cuando lo deje,
así libre se teje
el futuro que amanece,
no es único mi ego mal hecho,
del estrecho tacto,
entre el acto del sexo opuesto,
mi espejo refleja,
muerte y dolor en este trecho,
dejo como herencia
mi energía que es abono,
ser transparentemente consciente
y un poco sabio y demente,
sin depender de la opinión de la gente,
dejarse llevar a donde quieras llegar,
el mar va arrastrando fuerte,
marea que besa la arena,
en tu cuerpo se halla,
morena,
todo el amor sembrado
en memorias sin pena,
siglos: tierra sobre huesos,
cálidos abrazos
ya fueron pulverizados,
a ti volvemos,
madre,
vientre de los que hemos
habitado nuestro amor.

Hommage à la grande moustache

El cabello negro,
el tiempo y la sabiduría,
el cabello plateado,
los ojos transparentes,
el bigote espeso,
el alma grande,
o mejor dicho universal,
la sonrisa sincera,
te exiliaste de todo y con todos,
se fueron a tierra firme,
baja, subterránea y leal,
también para qué quedarse,
fuiste gringo, japonés
y toda la poesía del triste Sur,
Sidney West,  José Galván, Julio Grecco,
Yamanokuchi Ando, etc. y otros
llenos de conciencia y tierra,
sólo tú para expandirte de tal manera,
porque deben haber sido tantas
las tristezas e injusticias
que tuviste que salir de ti mismo,
renombrarte para abarcar toda tu poesía,
nos dejaste todos los seudónimos del ahora,
una pizca de política y todo el corazón,
ahora yo, que somos muchos más,
para hacerte sonreír dentro de las entrañas,
nos fundimos en tu poesía,
en tu alma alegre y tu justa tristeza,
pero sobre todo,
en tu bigote tranquilo y bien plantado,
un bigote con los pies en la tierra
y el alma en el cielo,
tu poesía se queda con nosotros
y contra los otros.

Anatomía de un corazón efímero

La pirámide, la catedral, el palomar,

el atrio lleno por el cual

divagan reptiles sin cencerro,

verdes, violentos y sin vertebras,

el laberinto de arterias por donde

resbalan los sentimientos hasta el altar,

escuchar misa dentro del corazón,

para dejar todo al azar,

vientre de todos los pecados,

llorar sangre y alma en el entierro de un amor,

eso es lo que yo quiero,

rezar en pro de tu santo clítoris,

para que las válvulas 

lleven sangre a tu sexo

y que nunca me falten tus besos,

pan y saliva de cada día,  

confesar los buenos modales en la alcoba

para nunca volver a cometerlos,

hacer de ti mi devoción, 

deshacer tu cuerpo-arcilla

con mis manos de madera caoba,

llevarlo al horno-infierno

de mi cama 

sin convocar a lo eterno, 

cocinar tu forma de barro

hasta obtenerte en un orgasmo,

llena de tu conciencia ajena del olvido,

completa y dentro de ti,

porque tu esqueleto,

tierno, blanco y de sal,

es mi gravedad,

todo el sabor del mar 

dentro de tus ojos 

cansados de tanto naufragar,

lo grave de la edad 

son las ilusiones en pretérito

y las nostalgias a futuro,

pese a todo,

este manuscrito no ha sido escrito,

lo efímero es una aorta sin destino. 

Lo que no te das te lo quitas

Que yo muera para que las flores se manifiesten,
de toda mi dulce locura surgirán rayos de luz
y del subterráneo fuego de mi sexo
brotarán frutos de amor,
el gran orgasmo de dios se verá reflejado
en los pétalos de tu mirada,
yo seré la gota que llena el océano,
sin nada entre las manos
seremos todo,
porque merecer
no es lo mismo que poseer,
de tu clítoris surgirán aromas de paz,
caminaremos sobre piedras sin lastimarnos,
nunca más escucharemos
el jamás de la mentira,
no basta llenar el vacío,
al aceptarlo seremos el mundo,
cada rincón de nuestras almas,
desnudos y sin yugos,
yo seré tu cuerpo y tú serás mía,
yo te perteneceré por libre voluntad
y tú simplemente serás mi destino,
no basta rescatar felicidades de la memoria,
algún día llenaré mi presente de sonrisas,
sólo para verte
saltaré al abismo,
el último paso hacia la libertad,
no tener que pedir piedad
entre los miedos de la humanidad.

De calaveras y verdades

Sacar las verdades al sol,

quitarnos la piel a besos,
mostrar la calavera sin pudor
y poner los huesos 

y los genitales

en la primera plana,
en la primera fila,
en el estreno de la verdad,
para mostrar las tripas sin fachadas
y llevar flores y sonrisas bajo la manga,
morir de hambre y vivir de alegría,

poner al sexo como energía

y colgar todos los versos en el tendedero
para que todos los vecinos vean
tu tierno esqueleto forastero,

dejar toda el alma descubierta
sobre la tierra y el cielo,

sueños, tristezas, alegrías y todo más,

para no tener que llegar a 

desnudar el alma en un ataúd
o quitarse las ropas del arrepentimiento
con gusanos y putrefacción,
para no tener que pedir perdón
con los ojos apagados
y las palabras marchitas
y el rostro pálido
y el espíritu cansado,
deshacer el cuerpo
y mezclarlo con la mente
para que el presente sea
un par de huesitos a la luz de la luna
y tus ojos no sean el pretérito de mis alegrías,
sino, al contrario, el hoy de mis frías verdades.

De paso

Yo no me pertenezco,
mi cuerpo va de paso
a transformarse en un lindo tambor
y de mis huesos brotarán frutos
de dulce y tierno sabor,
por lo tanto y tan poco,
tú me contienes,
en tu vientre,
boca, saliva, jugosa,
loca de rabia,
muchacha de ojos negros,
montañas de mis saudades,
en tu sonido y en las palmas de tus manos,
mis ojos observan al universo,
sin embargo,
siento observarme
las mismísimas,
mías entrañas de lejos,
tan cerca de allá,
soy un diminuto universo,
la luz que abarca toda la oscuridad,
el fuego que arde sobre el agua,
siglos y siglos de conciencia,
pasados de sangre en sangre
goteando de madre en hijo,
gritos y más gritos dentro del vientre,
pariendo a la felicidad de cuclillas,
dando la semilla que pronto será universo,
ese universo que pronto serás tú,
pero gastados y cansados,
pesados con diferentes balanzas,
toda terquedad que se conjura
en tus labios de poca historia,
amanecer atados con amor y tortura,
arrastrando memorias de mucha soledad,
sin calma, nostalgia,
dejar toda añoranza,
esa, esta, aquella,
alma en la tierra de los recuerdos.

À fleur de peau et bouche ouverte

Abrázame fuerte,
desmesuradamente fuerte,
como si fueras a destruirme,
devastarme,
destrozarme,
desintegrarme,
desintoxicarme,
pulirme de tanta pesadez,
para cicatrizarme de toda tristeza,
sólo con el aleteo de tus pupilas,
abriendo tu luz de cielo en cielo,
para poder apagar mi soledad
y volar hacia tus nubes,
deshacer mis culpas,
amargas, acidas, putrefactas,
todas reunidas en la esquina
de la pena y el olvido,
bésame fuerte,
boquiabiertamente fuerte,
como si fueras a devorarme,
despedazarme,
despellejarme,
despojarme,
desgarrarme,
tallarme con tu lengua,
para herirme de alegrías,
sólo con tu saliva de almíbar,
abriendo tu oscura garganta
de tierra en tierra,
para poder encender mi soledad
y enterrarme en tus entrañas,
rehacer mis culpas,
dulces, tiernas y maduras,
todas reunidas en la esquina
del alivio y el recuerdo.

Hierbas mágicas y pájaros

Así como su taita le había enseñado,

el niño arrojó las hierbas sobre sus sueños,
cantando y rezando:

aire, agua, fuego, tierra, 

el líquido comenzó a desenredar

un perfume dulce de sabiduría,

imágenes de abuelos sonreían

y utopías conservadas en piedra

bailaban en la oscuridad,

sus sentidos fueron enterrándose 

como una semilla en la vida, 

regresando a la oscuridad,

para recordar lo que olvidó

y aprender de los sabios, 

desde el ahora hacer parte del espiral,

su cuerpo se deshizo en lágrimas,

alegrías, tristezas, penas, felicidades,

todo es vida así como la muerte,

llorar para ser llovía,

escuchar para ser el eco del presente,

imaginar para ser el vuelo del pájaro,

el niño salió de la oscuridad

y decidió ser y estar en el presente, 

vivir y morir para convertirse en pájaro.

Legión urbana

Bienaventurados los desnudos,
libertinos, bohemios, rebeldes,
puros de conciencia e imaginación,
sin nada más que el corazón bajo la piel,
toda la humanidad miserable,
la humildad más real,
con sus pequeños relojes,
rojos, rotos y sensibles,
sus atrofiados, biengastados,
hígados macerados en alcohol,
abiertos, con su masa gris al aire
y las ideas como lobos bajo la luna llena,
sus pulmones cansados
de gritar y respirar,
sus zapatos sin suelas
y su rumbo sin camino,
animales callejeros,
toda la legión urbana del universo,
con sus camisetas rotas, rojas,
como escudo antibalas,
velas en la esquina para santificar al muerto,
corren y corren formando la masa,
todos aquellos que llevan sangre
en lugar de dinero en las venas,
velas nuevamente para santificar al asesino,
tengan piedad, grita la madre,
todos somos hijos,
dentro de las rejas,
del sistema,
del vientre de la madre, 
encima siempre el mismo poder.

Ojalases, nuncas y jamases

De a poco fuimos germinando,
atreviéndonos a conocer el mundo,
sacando a la vida de la tierra
y al corazón del pozo,
como gusanos arraigados a la oscuridad,
nuestros ojos,
pequeños universos de barro,
se fundieron con la luz,
para crear dioses y amores,
para gozar de miedos y odio,
construir sueños de papel,
vivir los ojalases menos probables,
olvidar los nuncas de simpre,
memorizar los jamases ya sucedidos,
juntar todo en el albergue del alma
y, en la esperanza menos desesperada,
encontrar que la realidad es una pizca
de lo imaginado,
un grano de arena
en el desierto del reloj del tiempo,
el hombre más sabio sin sábanas
y  el más pobre con televisión,
el más loco, desnudo,
el más cuerdo con cuernos azules,
andar de vivos por la muerte,
cuando ni fecundados hemos sido.

La nouvelle beat generation

Keep the beat mon ami freak,
the road est à nous,
nous sommes all lost,
nous allons trouver peace and love,
the howl dance comme le jazz,
dans la nuit the city pleure,
to make of guts cœur,
the best is serrer les tripes de l´amour,
mais ne me dis pas stop,
je marche free like a rolling stone,
bebop, hip hop, the beat est dans l´air,
ce n´est pas fini the war,
nous sommes the dogs,
the meat dans les plats,
the money va nous tuer,

voila, the serial killer,

nous sommes on fire,
c´est la vie being beat.